Pliegues desechos en el continuo,

                         a mis percepciones de contramaestre.

                                                 Desafortunados…

                                             O tal vez,

                                             Afortunados!.

                                             ¡Más de lo que imaginas!,

                                              menos de lo que yo esperaba;

                                              Mi tezón/  no tan orgullosa ya/ no-vana

                                                                             sincera,

                                              hasta donde la propia ilusión lo permite

                                              se afanaba en conocer todos los misterios.

                                                                             De todos!.

    Tu voz quebrantada,

                          al sonido de la caracola desterrada    

                                    me hace recordar todas las otras durezas,

               sus visiones

                                seguras para él-pero/erradas,

     quizás

                                               sobre el continuo,

                                               sobre mí.

          Moldeaste a tu víctima,

         pero, el yo subyacente

              el yo de sueños infantiles,

             el de melenas taciturnas,

           joviales,

           deseosas

                                                        francas

había construido ya

                                            su metáfora marital,

                                            ¡placa dental que ceñía tu ser!

                                            pero que no te dejaba ser tú.

                                            Era tu comedia,

                                            sin embargo

    amparando un tiempo.

   Volviéndome hacia ti,

          por/eso

                                             en mi habla

                                             te rozaba sin habla,

                                             preparándote a tu esencia real

                                                                                    llenando,

                   la línea unilateral de tus brazos.

                                             Sin más nadie,

                                             Sin más pruebas,

       sólo.

      Yo.

                                                                    Acurrucada

                                              en  mis propios brazos,

                                                              y entre ellos,

                                                                                      naufragaban.

                                                               de nuevo,

                                               mis sentidos,

                                               y, al final,

                                                                tu entendimiento no tardío.

                                                                                            Yolanda Marín, 09/08/98