DELIRIO INTERNO

                                             Ángeles sin cielo,

                    de una noche,

                                             de todas.

                   en tierras bajas,

            ya sin hojarascas otoñales,

                       ventiscas de tormentas de verano.

                                             ¡Ajá!...

                                                                                   son tuyas.

        Vas

                                              medio por ir.

                                              Ahora, a colocar el despertador.

                                                                                     Suena,

                                              y la conciencia se debería levantar

                                              con el levante de lo real

                                              Y dormitar sólo en el sueño de lo confidente.

 

            Un edificio sin encamisar,

      jardines de cemento,

        hojarascas de ladrillos,

                         de basuras soñadas y sin reciclar.

                                               Te quedaste,

                                                                                 esperando,

                                               por si llegaba.

               luego,

                     me quedé,

               aunque, en el sin retorno,

                         no adivinaba,

                     si lo que valía lo consonante,

                llegaría

     sabía que existía;

                       mascullando entre esa basura

                                             de cementerios llenos de emociones convulsas

                                      gatos que intuían más que tú, la verdad;

                  oyendo

                                      el emperramiento de ladridos paranoicos.

                                                Te levantas,

      miras los edificios.

                          de nuevo, tú,

                                                 y echas,

               como siempre, a andar,

                       esta vez,

                                        sin esperar por nadie,

                                              ni salvadores de historias

                                           más que por el espacio

 

    Una / vez/ más.

                  Tú.

                                                                        Yolanda Marín, 09/96