Por La Elegida

                        ÉL,

                                       ¡cómo decirlo!,

se abandonó al ritmo sutil

          de su elección.

                                        Enlazó sus brazos,

Y entre ellos,

                                        la seguridad,

   de unas patas,

   las de su cama proyectada

                                        quizás de madera,

                                        posiblemente, de metal.

 Solo,

                        fueron;

    sin embargo,

                                        resortes ilusorios

                   que sostuvieron la humedad del sexo.

  Y ni siquiera,

                                        el suyo,

     parecía ser el de ella.

 

                             Él no podía entender

                                        en su holgazán perecer,

                                        ¡cómo ella no quería vibrar!

                        en un sentir de  amantes no-devoradores

                       sino retornador.

 

 Le amamantó su vientre,

                                   con dulzura, con placer,

      lo femenino, lo que era ella

                                          con el foco viril,

                                          con viento salado.

 

            Creyó allanar su intimidad solar,
          vulvar,
                                         controlarla

                                                                                        

                                                                          

         y  terminó, perdiéndose él

                                   a través de ella.

 

Él,

  ¡Cómo  expresar/lo!

                                  objeto y rebaño

          sin bríos,

  entre mar y arena,

           sin playa.

 

                                               Inconstante/ también. 

                                               De.  Lo.  Supuesamente. Constante

 

                                     Se hizo de lápices que dibujan querellas

                      ¡claros de luna!,

            que vaticinan creencias

               de perspectivas asolares,

                perennidad,

             mutación,

                                      casi sincero,

                          con lo solano de sus intenciones

                                           apostaría por aquello que le llenaba el sexo,

                                las piernas, la lengua.

 

                       Guerras escritas en humores,

               y de humores clandestinos

               crediticias,

                        que a sus paredes de existencia

                    les asomaba,

                gimoteaba,

                                               lo desangraban en lento placer.

        Ahora,

              desincronizada su mente,

                             asesinados sus egos,

                        entre ellos mismos

             tragados por lo incólume,

él

       ensordeció su habla,

           su lengua.

            ¡Él, cómo decir/te/lo!!!,

                           postre encallado en su garganta.

                        Moría, mentalmente a su ritmo.

     Ella,

                                                         lejana/mente.

        Ahora.

      Feliz.

                    Devoradora de esencias,

                lo tenía todo,

                               lo había consumido de pe a pa.

 

                                                             Ángel, ¡Cómo todos!

 

 

                Una pizca

          nada

                                                                                    más.

 

                                        

                                                      Yolanda Marín, 08/82.