Cadalso

                                                     Un equipaje, lleno

 

                                                     ya, no de dudas cotidianas,

 

                                                     o por sutiles ropajes de almas envenenadas

                                                     tampoco por aquellas infectadas

                                                     en el sol marimbero de cada verano,

                                                     o por las curtidas en un oleada de viento serrero.

 

                                                                     Esas, ya, no lo traías contigo.

                                                     Los habías elevado,

                                                     a, los sin tiempo,

                                                     les habías marcado eras nuevas;

                                                                     pero; ya no los traías.

                                                                     No, contigo.

 

                                                                     Eso.

                                                       Y los dejé, quietos,

                                                       Sin que el tiempo de otrora,

                                                                    el de ellos,

                                                        pudiera mirarme

                                                                         u oírme.

                                                      O,

 

                                                      Enlazarme…

                                                      No, de nuevo.

                                                      Es que, quizás, en todas las épocas

                                                       Ellos ya lo querían predestinar;

                                                                            Sí,

                                                       sabían lo que querría irme,

                                                                      fugada,

                                                                      desvanecida,

                                                                   Jalar/me, jalándome

                                                                a su estado de sopor y estupor,

                                                                intentarían más desintoxicaciones en el cadalso;

                                                                   pero; ahora,

                                                                 aunque lo hiciera, yo,

                                                                de nuevo,

                                                                no podría tocarme más,

                                                                          Ni regresar/me a sus dudas.

                                                                          Los dejé,  otra vez,

                                                                      enterrados al borde de un precipicio

                                                                           los que no tenían compón;

                                                                           por si

                                                                     les quedaban ganas de levantarse,

                                                                    y al quererse levantar,

                                                                    andar un paso

                                                                         vieran el abismo

                                                                lo supiera de antemano,

                                                                      Y

                                                               entonces, esta vez,

                                                               si quisiera buscarme,

                                                               sabría que tendría que dejar de ser cadalso

                                                                   Pero, no sería yo

                                                               quien decidiría si le valía el esfuezo.

                                                                         Vivir o Morir-se.

                                                        Esta vez,

                                                        Se lo dirían él-ellos-a sus sí mismos.

 

                                                                           Yolanda Marín

                                                                           Ccs, 25 de Abril de 1980